Não há ideia que caiba

Na mente já cansada

Um espírito exaurido não quer nada

Sequer foge da batalha

Apenas para

Como o fim de um rugido

 

Não há ideia nem pausa

No hiato de uma verdade

Não declarada

Entre o fim e o início

De uma mentira deslavada

 

Não há ideia, após a ressaca

Nem no meio dela

Ou no final da semana

Como uma sexta-feira

Por demais também cansada

Apenas a cama chama

Uma mente já desligada

Não se ouve o vento, nem se lamenta

Apaga-se a luz e se desliga

Só o nada, agora, é o que agrada.